Kommt Rauch, kommt Rat. Der Duft der grossen, weiten Welt, brenzlig, die Taktik der verbrannten Pferde. Am Denkmal des unbekannten Autototen, in Gedenken an die verbrannten Flughexen gebetet: Flugzeuge auf den Scheiterhaufen.

Wo ein Wille, da ein Weh. Gegenwärtig fix und fertig. Die Luft nach oben wird zu dünn. Weht irgendwo ein neuer Wind? Neue Winde blasen Zeit über die Vergangenheit.

Alles normal, Permafrust. Normal ist, wenn man trotzdem lacht. Der Supergauleiter hat gesagt: Wer das Klima wandelt, wird vom Klima gewandelt.